Attore

Oggi è una bella giornata. alla Feltrinelli ho trovato un “tutto il teatro di bulgakov”. manca l’adattamento di don Chisciotte [cosa che ha leggermente velato la mia contentezza per il ritrovamento], ma ho goduto lo stesso, come si gode per la visita di un vecchio amico, che non vedevi da un po’ e che solo di tanto in tanto ti viene a trovare nei ricordi… e mi viene a trovare insieme al ricordo del saggio d’accademia [quanto tempo fa? quindici? vent'anni?] con una bacinella in testa che cercavo goffamente di assomigliare al don chisciotte scritto da bulgakov. mi ricordo le risate di mia suocera in prima fila [che il signore l'abbia vicina per sempre] mentre cercavo di morire tragicamente con il sole negli occhi [un faro da duemila watt con una gelatina arancione]. mi ricordo il sudore, e l’adrenalina. gli applausi. e buio e il silenzio, e poi l’idea di ricominciare.
Torno a questa bella giornata di sole, ad una panchina all’ombra in un fazzoletto di verde rubato al cemento nel centro di Milano, con il mio librone di tutto il teatro di bulgakov e cerco i pezzi che mi ricordo di “la cabala dei bigotti”, o di “l’appartamento di Zoja” e mi viene in mente un altro ricordo. di quando rubavo in prestito questi libri introvabili, stampati dagli editori riuniti in tante copie per quante erano le sezioni in italia, e posizionati nella biblioteca intonsa [la biblioteca e la copia], vicino ai memoriali di yalta, le relazioni del comitato centrale o i quaderni del carcere [anche quelli rubati in prestito, letti e non capiti, come tante altre cose...]. Da tanto tempo non faccio più politica. mi sono tolto ed è caduto il muro di berlino. anche con te mi sono tolto, per vedere se succedeva qualcosa, ma non è caduto niente. o se è accaduto qualcosa è stato tanto poco che è sembrato niente.
Ti scrivo perché tu non scrivi a me. perché è passato più di un mese dall’ultima volta che ci siamo parlati e non so cosa hai pensato in tutto questo tempo. I miei sono stati pensieri bellissimi.

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